ALONE IN THE DARK
Go ahead
Bienvenido a mi intimidad.
Pasa, te estoy abriendo la puerta.
Esto no son sólo cuatro paredes. Es materia. Es materia de mí misma.
Un collage, a veces complicado, de lo que hay adentro.
Pasa, no te puedo detener.
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Esto es todo lo que tengo. |
No es mucho, ¿verdad?
Son sólo imágenes. Algunas son recuerdos, otras son la música, otras el arte.
Todo cosas que valoro.
Recortes de aquí y de allá.
Me gusta sentirme arropada. Mirarlas, una y otra vez, hasta que se graben con fuego en mi cabeza.
Evocar un día, un lugar. Dejarme llevar por ellas.
A veces a sitios en los que nunca estuve.
Pero que existen igualmente.
All photos taken by bohemiayaparte
Pero bueno, no todo aquí está hecho de recuerdos. Hay cosas que aún tienen que almacenarlos. Que aún tienen que llenarse.
Pero bueno, no todo aquí está hecho de recuerdos. Hay cosas que aún tienen que almacenarlos. Que aún tienen que llenarse.
Como tú y como yo
Yo creo en ellos.
Ojalá fuera Bukowski. I wish I was Bukowski.
Y escribiera borracha a las 2 a.m. And I wish I wrote drunk at 2 a.m.
Y supiera qué es lo que me jode del mundo. And I wish I knew what I hate of the world.
Y pudiera escribir sobre ello. So I could write about it.
Pero no sé lo que es. But I don't know what it is.
Y si lo supiera, no sabría cómo expresarlo.
Por eso busco genios que sepan expresar por mi lo que yo no puedo.
Como este tío, Banksi. ¿Quién no ha visto sus graffitis?
¿Quién podría dudar que esto es arte?
On the road
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Interstate 95 About 6 hours New York - Philadelphia - Bel Air - Baltimore - Washington |
All photos taken by bohemiayaparte
I want to come back
cause' there's something strange with US road
it grips you
Somewhere to go
Under the dead sea,
or in the moving sky
Standing alone
Maybe no thoughts
Maybe the smile of a friend
Or a well know smell
Maybe just one word
No world
Inspiration
Maudits
El enfant terrible, Arthur Rimbaud, llegó a París invitado por Paul Verlaine. Este había leído uno de sus poemas, El barco ebrio y vio su talento antes que nadie. Verlaine estaba casado con una mujer y apadrinó al joven Rimbaud en su casa.
No sabía que acabarían metidos hasta el fondo en un bucle de autodestrucción y romance.
Rimbaud escandalizaba por sus malos modales a la sociedad parisina. Verlaine era un poeta admirado que dejó tirada a su mujer y a su hijo por irse a vivir a Londres con un chico diez años más joven que él. Años más tarde, quemados por las constantes rupturas y peleas, se dejarían de ver, después de que Verlaine le pegara un tiro a Rimbaud y este lo denunciara y condenara a dos años de cárcel.
Ninguno de los dos vivió mucho. Ninguno rehizo su vida.
Pero a mi me parece una historia preciosa.
⌘
Tu crois au marc du café,
aux presages, aux grands jeux:
Moi je ne crois qu'en tes grands yeux.
Tu crois aux contes de fées,
aux jours néfastes, aux songes.
Moi je ne crois qu'en tes mensonges.
Tu crois en un vague dieu,
en quelque saint spécial,
en tel ave contre tel mal.
Je ne crois qu'aux heures bleues
et roses que tu m'épanches
dans la volupté des nuits blanches
Et si profunde est ma foi
envers tout ce que je crois
que je ne vis plus que pour toi.
Paul Verlaine
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