La luz del sol y la lluvia torrencial.
Los colores y el agua.
Los arcoiris se derriten.
Los problema se derriten.
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Diluído
Any picture which does not provide the enviroment
in which the breath of life can be drawn
does not interest me.
NY 'S MOMA
Rothko
Yo creo en ellos.
Ojalá fuera Bukowski. I wish I was Bukowski.
Y escribiera borracha a las 2 a.m. And I wish I wrote drunk at 2 a.m.
Y supiera qué es lo que me jode del mundo. And I wish I knew what I hate of the world.
Y pudiera escribir sobre ello. So I could write about it.
Pero no sé lo que es. But I don't know what it is.
Y si lo supiera, no sabría cómo expresarlo.
Por eso busco genios que sepan expresar por mi lo que yo no puedo.
Como este tío, Banksi. ¿Quién no ha visto sus graffitis?
¿Quién podría dudar que esto es arte?
Maudits
El enfant terrible, Arthur Rimbaud, llegó a París invitado por Paul Verlaine. Este había leído uno de sus poemas, El barco ebrio y vio su talento antes que nadie. Verlaine estaba casado con una mujer y apadrinó al joven Rimbaud en su casa.
No sabía que acabarían metidos hasta el fondo en un bucle de autodestrucción y romance.
Rimbaud escandalizaba por sus malos modales a la sociedad parisina. Verlaine era un poeta admirado que dejó tirada a su mujer y a su hijo por irse a vivir a Londres con un chico diez años más joven que él. Años más tarde, quemados por las constantes rupturas y peleas, se dejarían de ver, después de que Verlaine le pegara un tiro a Rimbaud y este lo denunciara y condenara a dos años de cárcel.
Ninguno de los dos vivió mucho. Ninguno rehizo su vida.
Pero a mi me parece una historia preciosa.
⌘
Tu crois au marc du café,
aux presages, aux grands jeux:
Moi je ne crois qu'en tes grands yeux.
Tu crois aux contes de fées,
aux jours néfastes, aux songes.
Moi je ne crois qu'en tes mensonges.
Tu crois en un vague dieu,
en quelque saint spécial,
en tel ave contre tel mal.
Je ne crois qu'aux heures bleues
et roses que tu m'épanches
dans la volupté des nuits blanches
Et si profunde est ma foi
envers tout ce que je crois
que je ne vis plus que pour toi.
Paul Verlaine
Me acuso de ser Frédéric Beigbeder
Me acuso de complacerme en el narcisismo.
Me acuso de seducción enfermiza.
Me acuso de celos y frustración.
Me acuso de sinceridad fingida.
Me acuso de seguir intentando gustar con esta autoacusación pensada para parar los golpes que puedan llover.
Me acuso de lucidez a dos velocidades.
Me acuso de haber ido a Canal + para vengarme de no ser una estrella.
Me acuso de pereza orgullosa.
Me acuso de escribir autobiografías púdicas.
Me acuso de no ser capaz de mucho más que de lo fácil.
Me acuso de ser el único responsable de mi neurastenia.
Me acuso de mi total falta de valentía.
Me acuso de abandono de niños.
Me acuso de no hacer nada para cambiar lo que no funciona en mi hogar.
Me acuso de adorar todo lo que critico, sobre todo el dinero y la notoriedad.
Me acuso de no ver más allá de mis narices.
Me acuso de autosatisfacción disfrazada de autodenigración.
Me acuso de no saber amar.
Me acuso de no buscar otra cosa que la aprobación de las mujeres, sin interesarme jamás por sus problemas.
Me acuso de estética sin ética.
Me acuso de paja intelectual (y física).
Me acuso de onanismo mental (y físico).
Me acuso de confundir desamor y superficialidad (no hay desamor cuando eres incapaz de amar).
Me acuso de buscar a la mujer perfecta aun sabiendo que la perfección no existe, para estar siempre insatisfecho y poder regodearme en un cómodo gimoteo de quejica.
Me acuso de racismo contra los feos.
Me acuso de que todo, salvo yo, me importa tres leches.
Me acuso de acusar a los demás porque los envidio.
Me acuso de aspirar a lo mejor pero de conformarme con poco.
Me acuso de lavar mis trapos sucios en público desde 1990.
Me acuso de no dejar tras de mí más que un campo de ruinas.
Me acuso de sentirme atraído por las ruinas, por aquello de que "cada oveja con su pareja".
Y ahora, el veredicto:
Me condeno a la soledad perpetua.
Extract from Windows on the World
Frédéric Beigbeder, 2003
¿Y tú? No creas que puedes leer cómo él destripa su alma y quedarte como estás.
Te toca.
Violeta
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Quédate quieto. No te muevas. Mira al fondo del estanque de Monet. Intenta sentir la sombra de los árboles y el movimiento del agua. Están ahí. ⸋ |
⧰
Museum of Modern Art of New York
August 2011
Full of inspiration
All photos taken by bohemiayaparte
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